C'est un marché où les étals s'étalent dans les dédales des allées, à perte de vue.
Les chalands hèlent le passant en martelant d'un hachoir rougissant la planche humide.
Y sont disposées en ordre anarchique, des marchandises aux qualités diverses.
Et l'on tâte et l'on soupèse, l'on hume le fumet discret du coeur d'artichaut, celui plus vif du coeur de veau, et sur l'étal se mèlent les liquides qui s'étalent et s'écoulent, lacrymals ou animals dans un brouhaha chaotique.
L'on voit parfois certains partir au loin tenant tout serré contre eux leur marchandise nouvellement acquise, courant à perdre haleine de peur qu'on la leur vole. On les verra pourtant revenir un peu plus tard, le regard hagard chercher sur les étals le coeur qu'ils ont perdu de l'avoir trop serré.
A la fin du jour, tout ne sera pas vendu. Il restera les rebuts, les desséchés. Ceux dont le jus n'aura pas trouvé preneur. Certains seront passés dans de nombreuses mains, échangés, tâtés, soupesés, humés puis reposés sur la planche froide du boucher. Certains des plus beaux morceaux du matin, seront au soir des pièces avariées dont personne ne veut plus.
Au matin, pourtant, aux premiers frissons du soleil, à grandes eaux blanches les sols sont lavés de leurs souillures passées, et tout est à recommencer.
Et l'on crie et l'on hèle, on fait la réclame de ces cœurs plus vifs et plus frais que ceux de la veille.
Le marché aux cœurs a lieu tous les jours, à toutes heures, partout, tout le temps.
Par Le Vicomte du bas de la rue
